краснощекий младенец бог
собирал по кирпичикам мир
поднимал трубой лежебок
звал с собой на праздничный пир
мы там были и пили мед
стек обидой по бороде
затрещал ручной пулемет
словно масло на сковороде
сквозь пробоины в небесах
льется звездами совесть земли
прорастают кедром в лесах
многомачтовые корабли
поплывут медовой рекой
миллионы жизней за миг
снятся богу вокруг покой
где мы ждем лишь себя самих
No comments:
Post a Comment