Накануне еще наблюдал привычную для плайи Блэк Рок Сити картину - несомые ветром клубы едкой пыли, оставшейся от озера. Озеро, вроде, было соленое, а пыль, говорят, щелочная. Но чего только не бывает. Клубы застилали небо, едва давали солнцу садиться за тоже не всегда ясно видимые горы, за ними не видно было не только противоположную ветвь города, но и самого долженствующего сгореть и под конец таки сгоревшего Мэна.
И вот только что приехали из невадской Пустыни Черного Камня в Сан-Франциско, на Сансет, где созерцание обещанного названием заката возможно в основном для пилотов самолетов. По улицам несутся как будто бы те же самые клубы - туманя фонари, скрывая из глаз бредущих куда-то торчков, сенсеев и учеников школ восточных единоборств (их в ближайших окрестностях несколько), занавешивая вуалью лицо сей благословенной земли - веселые разноцветные двухэтажные домики, непохожие друг на друга, лепящиеся по склонам крутых горок кто во что горазд, словно инопланетные волшебные грибы. Грибы как раз любят сырость - а эти периодически выглядывают из мокрых волн то ли стремительного тумана, то ли прильнувших к земле облаков, как из белесого мха.
